“为什么?”
“因为它们是你的一部分。”他走近一步,“而我只想离你近一点,哪怕只是通过这些东西。”
江母轻轻叹了口气,转身走向另一侧的展柜。她手指点了点最底下一层。“这里还有个盒子,他不让放出来。”
我蹲下身,看到角落有个小木盒,没贴标签,锁着一把铜扣。
“能打开吗?”我问。
江逾白沉默几秒,从口袋里掏出钥匙。
盒子打开的瞬间,我认出了里面的东西。
是我高中用过的橡皮,边缘已经被磨圆。旁边是一截铅笔头,上面还留着牙印。再下面,是一张撕下来的课间传纸,写着“明天值日别迟到”,落款画了个歪歪扭扭的笑脸。
这些都是我丢在抽屉里忘了带走的。
“你连这些都留着?”我抬头看他。
“有一次你问我,为什么每次你弄丢东西,第二天都能找回来。”他蹲下来,和我平视。“现在你知道答案了。”
我低下头,视线模糊了一瞬。
原来不是巧合。
不是运气好。
是他一直在后面,把我跌落的每一寸痕迹,悄悄拼回去。
“你以为我不在意别人说什么。”我低声说,“其实我在意。有人说我冷漠,说我装清高,我都不反驳。因为我也不知道怎么解释。”
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“我知道。”他说。
“可你从来没问过。”
“我不想让你觉得,我在逼你说话。”他伸手,轻轻碰了下我的尾。“你什么时候想说,自然就会说。我不想靠提问得到你。”
江母站在几步外,看着我们,忽然开口:“当年他爸反对他学广告,非要他接家族企业。他说了一句,‘如果连喜欢的人都不能在一起,那活着还有什么选择权’。”
我怔住。
“我这才明白,他不是任性。”她看着江逾白,“他是真的认定了一个人,十年都没变。”
房间里安静下来。
我伸手,抓住了他的手腕。
他反手握住我,十指相扣。
“以后呢?”我问,“还会继续收吗?”
“不会了。”他说。
我心里一沉。
“因为以后你要的东西,我不会再等你丢了才捡。”他声音很轻,“我会直接给你新的。”
我抬头看他,眼睛热。
“而且。”他顿了顿,“有些东西,本来就不该放进展柜。”
“比如?”
“比如未来。”他说,“比如每天早上你喝的豆浆,比如你说冷时我递过去的外套,比如你生气时皱眉的样子。”
“这些……”
“这些我不想收藏。”他握紧我的手,“我想天天看见。”
江母转身往外走,经过我们身边时,脚步慢了一拍。“饭厅等你们。”她说完就走了。