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第28章 被宇宙温柔的女人2（第2页）

“第一批货，做出来了。”周振宇的声音带着一丝不易察觉的颤抖，“送去那天，我推着借来的破三轮，车上盖着油布。手心全是汗，心跳得像要从嗓子眼里蹦出来。那小老板叼着烟，漫不经心地掀开油布，拿起一个零件，用卡尺量，翻来覆去地看……车间里机器的轰鸣声震耳欲聋，我什么都听不见，只死死盯着他的脸。”

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“他看了很久，眉头皱着。我的心一点点往下沉……最后，他把烟头扔地上，用脚碾灭，说了句：‘行吧，就这意思。卸货！’”

周振宇长长地、长长地吐出一口气，仿佛卸下了千斤重担：“那笔钱，是我亲手交到晚晴手上的。不多，但足够我们租个稍微像样点的房子，给默默买罐好点的奶粉了。”

他望向苏晚晴，眼神复杂：“那天晚上，你抱着那钱，抱着默默，哭了很久。我问你怎么了，你说……是高兴的。”

苏晚晴的眼眶微微泛红。她别过脸，看向窗外沉沉的夜色。城市的灯火在远处无声地闪烁。半晌，她才转回头，声音带着一丝不易察觉的鼻音：“是啊，高兴的。终于……能喘口气了。”

那口气，是无数个日夜的煎熬、无数次的针扎指痛、无数次在绝望边缘挣扎换来的。是卖掉母亲压箱底的金镯换来的喘息之机，是丈夫在废弃车间里用血汗搏出的一条生路。那本深蓝色的诗集，早已被淹没在生存的滔天巨浪之下，沉入了记忆最幽暗的角落，只留下一个模糊的、带着遗憾和尘埃的印记。

如今，这本迟到了二十年的诗集，却带着旧书页的微酸气息，如此真实地躺在她的膝上。磨损的封面，烫金的模糊字迹，像一张来自遥远过去的船票。

周振宇的目光，如同沉静的深海，包裹着她，也包裹着那本旧书。他微微俯身，靠近了一些。台灯的光晕勾勒出他深刻的轮廓，也照亮了他眼中那份沉淀了二十年、厚重如山的了然与探寻。他的声音低沉下来，带着一种穿透时光的温柔力量，每一个字都清晰地敲打在苏晚晴的心上：

“当年你说想当诗人，”他顿了顿，目光落在诗集深蓝色的封面上，又缓缓抬起，重新锁住她的眼睛，那眼神锐利而包容，仿佛能洞穿她灵魂深处所有未曾言说的渴望，“现在，还写吗？”

现在，还写吗？”

周振宇的声音不高，却像一块巨石投入苏晚晴心湖深处。那湖面看似平静无波，底下却早已暗流汹涌。她放在诗集封面上的手指猛地蜷缩了一下，指节微微泛白。深蓝色的硬纸板边缘硌着指腹，带来一丝轻微的刺痛感。

她下意识地避开丈夫过于锐利、仿佛能穿透灵魂的目光。视线落回膝上那本旧书上。烫金的英文字母在灯下幽幽反光，像沉睡的诗魂睁开了眼。书页间散出的微酸气息，混合着书房里雪松香薰的清冽，形成一种奇异的、令人眩晕的味道。

写吗？

这两个字在她胸腔里反复撞击，撞开了记忆最深处那扇落满灰尘的门。门后，不是省城旧书市的闷热和绝望，而是更遥远、更明亮的光景——少女时代的苏晚晴。

那时的她，梳着两条乌黑的麻花辫，穿着洗得白的的确良衬衫，坐在高中教室靠窗的位置。窗外是几棵高大的梧桐，阳光透过层层叠叠的叶片洒下来，在摊开的笔记本上投下跳跃的光斑。语文老师是个头花白、戴着厚厚眼镜的老先生，他念着课本上的古诗，声音抑扬顿挫，带着一种古老悠远的韵律。苏晚晴听得入了迷，那些平平仄仄的句子，像带着魔力的小锤，一下下敲打在她年轻的心弦上。

她偷偷地在笔记本的空白处写下了第一行属于自己的句子。写窗外梧桐叶的脉络，像命运神秘的掌纹；写雨后泥土的腥气里，藏着春天破土的秘密。文字从笔尖流淌出来，带着青涩的笨拙，却也带着一种近乎神圣的喜悦和悸动。她给它们起了个名字，叫《窗外的光》。

后来，笔记本换了一本又一本。诗歌成了她青春岁月里最隐秘的欢愉和慰藉。她沉醉在那些分行排列的文字里，用它们捕捉瞬间的灵感，描绘内心的风景，对抗着成长的迷茫和现实的苍白。她甚至鼓起勇气，把几最满意的诗，工工整整地誊抄在信纸上，投进了那个印着“省城青年文学杂志”地址的绿色邮筒。等待回音的日子，漫长又甜蜜，每一次传达室门口的黑板上有她的名字，心都像要跳出胸膛。

然而，回音石沉大海。少女的期待，如同投入深潭的石子，只泛起几圈微弱的涟漪，便归于沉寂。再后来，高考的压力如乌云压顶，家里微薄的收入需要她尽快分担……那个关于诗、关于远方湖水的梦，像一张被遗忘在旧书夹层里的纸片，渐渐褪色、模糊。直到省城旧书市里那本深蓝色的诗集，成为压垮骆驼的最后一根稻草，彻底将她的诗人梦封存进名为“生存”的冰冷现实之下。

二十年了。

这二十年里，她的人生轨迹被彻底改写。从筒子楼昏暗灯光下抱着烧孩子的绝望母亲，到服装厂里手指磨破、日夜赶工的计件女工；从默默支持丈夫东山再起的贤内助，到如今这位住着豪宅、被丈夫儿子捧在手心、在街角小饭店里都能自成一方天地的“周太太”。她拥有了太多外人艳羡的东西：优渥的物质，体贴的丈夫，优秀的儿子，令人尊敬的社会地位。

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可是……

苏晚晴的指尖无意识地划过诗集封面上那道深深的折痕。那折痕像一道伤疤，也像一条隐秘的通道。

“写吗？”她喃喃地重复着这两个字，声音轻得像叹息，在寂静的书房里却异常清晰。唇角缓缓勾起一丝极淡、极复杂的笑意，那笑意里混合着自嘲、追忆、还有一丝……连她自己都未曾察觉的、被唤醒的微光。

“振宇，”她终于抬起眼，迎上丈夫深沉的目光，那目光里有鼓励，有探寻，更有一种全然的包容，“你看我现在……像个诗人吗？”她的语气带着一种刻意的轻松，目光却不由自主地扫过自己保养得宜的双手，扫过身上质地精良的家居服，最后落在这间堆满经济学大部头、弥漫着成功男士气息的奢华书房。这里的一切，都和诗歌的意象格格不入——没有湖畔的薄雾，没有林间的风声，只有权力的重量和财富的冰冷质感。

周振宇没有笑。他的表情异常严肃，甚至带着一种近乎固执的认真。他向前又靠近了一步，高大的身影几乎完全笼罩了坐在椅子里的苏晚晴。他伸出手，没有去碰那本诗集，而是极其缓慢地、带着一种近乎虔诚的郑重，轻轻覆在了她放在书上的那只手的手背上。

他的掌心宽厚、温暖、干燥，带着常年掌控方向盘或签署文件形成的薄茧。那温暖透过肌肤传递过来，带着一种沉稳的力量。

“晚晴，”他的声音低沉而清晰，每一个字都像经过深思熟虑，“不是‘像个诗人’。你就是。”

他的目光紧紧锁住她的眼睛，不容她闪躲：

“当年在服装厂，你手指缠着胶布，累得直不起腰，回到筒子楼，默默睡着后，你趴在桌上写的是什么？是缝纫机的针脚数吗？”他微微摇头，眼神锐利如刀，“不是。我记得。昏黄的灯泡下，你在一本旧挂历的背面写。写春天，写希望，写孩子熟睡的脸像天使……那些句子，我偷偷看过。”他顿了顿，声音里带上了一丝不易察觉的沙哑，“它们……比后来那些所谓的成功，更能让我在黑夜里坚持下去。”

苏晚晴的身体微微一震，眼中闪过一丝难以置信的光芒。她从未想过，自己那些在绝望中聊以自慰、随手涂鸦的破碎句子，竟然被他看过，甚至……被他珍藏在记忆里。

周振宇的目光扫过她无名指上那枚光华内敛的钻戒，又落回她的眼睛：“后来，日子好了。你帮我处理公司那些棘手的文件，条理清晰，滴水不漏。你陪我去应酬，面对那些老狐狸，言谈得体，不卑不亢。人人都夸周太太好气度、好手腕。”他微微俯身，靠得更近，声音压得更低，带着一种洞悉一切的了然，“可晚晴，你心里那根弦，真的断了吗？”

他的目光仿佛带着灼热的温度，穿透了层层表象，直视她灵魂深处那从未熄灭的火种：

“默默考上清华那天，你站在阳台上看了一下午的云。我问你怎么了，你说没什么，高兴的。可你眼里的光，不是高兴，是……像看到了一终于写成的诗，那么亮。”

“去年冬天，我们去瑞士。阿尔卑斯山下的那个小湖，结着厚厚的冰。你一个人在那里站了很久，回来时鼻子冻得通红，眼睛却亮晶晶的。我问你看到了什么，你说，‘像一块巨大的蓝宝石，里面冻着整个冬天的寂静。’”周振宇一字一顿地重复着她当时的话，眼神灼灼，“晚晴，那不是周太太会说的话。那是诗人。”

他紧紧握着她的手，那力道带着一种不容置疑的坚持和鼓励：

“你从未停止过‘写’。不是用笔写在纸上，是用你的眼睛在看，用你的心在感受，用你整个生命在记录。那些东西，”他另一只手点了点她膝盖上的诗集，又轻轻点了点她的心口，“都在这里。它们只是……睡着了。”

“现在，”周振宇的声音陡然拔高了一度，带着一种近乎命令的温柔，眼中是燃烧的期待和不容退缩的坚持，“该醒来了。”

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周振宇的话语，如同投入古井深处的巨石，在苏晚晴心底掀起了滔天巨浪。那句“该醒来了”，带着一种不容置喙的、近乎宿命的力量，在她耳边久久回荡。她感觉自己的心脏在胸腔里剧烈地撞击着，血液奔涌的声音淹没了墙上挂钟的滴答。

她低下头，目光死死地钉在那本深蓝色的旧诗集上。磨损的封面、烫金的模糊字迹、书页间散的微酸气息……这一切都变得无比清晰，又无比虚幻。仿佛二十年的时光在此刻折叠、扭曲，那个在省城旧书市尘埃里失之交臂的少女，隔着漫长的岁月，正与此刻坐在奢华书房里的自己，四目相对。

一种巨大的、混杂着委屈、不甘、酸楚和某种被压抑太久的渴望的情绪，如同沉睡的火山岩浆，在她体内奔突冲撞，寻找着爆的出口。她的指尖冰冷，微微颤抖着，抚过书页的边缘。

周振宇的手依旧覆在她的手背上，那温暖而坚定的力量，像锚，定住了她翻腾的心绪，也像火种，点燃了某种沉寂已久的勇气。

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她猛地吸了一口气，像是终于挣脱了无形的枷锁。她抬起另一只手，带着一种近乎决绝的力道，翻开了那本诗集厚重的封面！