笔趣阁

第11章（第1页）

公寓里的空气仿佛被稀释了，稀薄而紧绷。两个人像被困在同一个玻璃罩里的不同物种，彼此都能看见，呼吸着同样的空气，却隔着无法穿透的屏障。

打破这种令人窒息的凝滞的，是一个阳光过分灿烂的午后。韩灿宇趴在书桌前，对着笔记本电脑屏幕上一片空白的文档发愁，教授催命的邮件躺在邮箱里，小组其他成员已读不回。压力像无形的蛛网缠上来，越挣越紧。

他烦躁地抓了抓头发，手指无意识地在键盘上敲打，发出单调的“咔嗒”声。目光没有焦点地落在屏幕上，又飘向窗外刺眼的阳光，最后，不由自主地，滑向了客厅另一侧。

李承赫坐在他常坐的沙发角落，背脊挺直如松。他没有闭目养神，也没有看窗外。他的面前，摊着几样东西：一本韩灿宇大学选修《东亚古代史》时用的旧教材（封面是唐代壁画飞天），几张韩灿宇昨天出门购物时随手带回来的广告传单（上面印着炸鸡、披萨和超市打折信息），还有——韩灿宇心里一跳——他那个已经不用了的旧智能手机，屏幕碎裂，但勉强还能开机。

李承赫正用他骨节分明、带着旧伤和薄茧的手指，极其缓慢、极其仔细地，拂过教材书页上印刷的唐代长安城复原图。他的指尖停在“朱雀大街”的字样旁，停留了很久，久到仿佛能透过纸面，触摸到千年前那黄土夯实、车马粼粼的宽阔御道。然后，他的目光移向旁边一张传单上色彩饱和到失真的炸鸡图片，眉头习惯性地蹙起，像是无法理解这种“食物”为何要以如此夸张的方式呈现。

最后，他拿起了那个旧手机。他的动作很小心，仿佛那不是一个报废的电子垃圾，而是某种易碎的危险品。他按了一下侧面的电源键。屏幕亮起，显示出碎裂玻璃纹路下的默认壁纸——一片抽象的蓝色星云。

韩灿宇屏住了呼吸。他记得那个旧手机里没什么隐私，相册是空的，应用也卸载得差不多了，除了一个最简单的贪吃蛇游戏，和……一个不小心留下来的、他小时候玩过的单机版“唐诗三百首”app，带拼音和简单注释的那种。

李承赫显然被亮起的屏幕吸引了。他试探性地用指尖触碰屏幕，碎裂的触感让他指尖微微一缩。屏幕没有反应（触控部分损坏了）。他尝试按动下方仅存的物理按键（ho键和返回键）。

“嗒。”

一声轻响。屏幕发生了变化，从星云壁纸跳转到了一个极其简陋的、列表式的界面。最上方是一个图标，下面写着“poesoftang”（韩灿宇当初下载的英文版）。

李承赫的手指僵在了按键上方。他的目光死死锁住了那个单词——“tang”。唐。

他的呼吸几不可察地滞了一瞬。然后，他带着一种近乎虔诚的谨慎，再次按下了按键。

app被点开。loadg图标转了一圈，进入主界面。素白的底，黑色的字。最上面是一行搜索栏，下面是以字母顺序排列的诗人名字列表：李白，杜甫，王维，白居易……

李承赫的瞳孔骤然收缩。他死死盯着那些方块字，那些熟悉又遥远的名字。他的手指有些颤抖地，连续按动向下翻页的按键。

光标在一个个名字上跳过。他的目光饥渴地追随着，嘴唇无声地翕动，仿佛在默念那些镌刻在骨血里的称谓。

最终，光标停在了一个名字上：李贺。

鬼才，诗鬼。那个与他同姓，命运多舛，诗风奇崛诡丽的短命诗人。时代稍晚，但并非不可知。

李承赫的指尖悬在“选择”键上，微微发抖。他深吸了一口气，按了下去。

诗题列表展开。《雁门太守行》、《李凭箜篌引》、《梦天》、《南园十三首》……

他选择了第一首，《雁门太守行》。

屏幕刷新，诗的内容展现出来：

“黑云压城城欲摧，甲光向日金鳞开。

角声满天秋色里，塞上燕脂凝夜紫。

半卷红旗临易水，霜重鼓寒声不起。

报君黄金台上意，提携玉龙为君死。”

简体的汉字，横排，带有拼音标注和简单的英文释义。排版干净，甚至有些枯燥。

但李承赫却像是被定住了。

他维持着那个微微前倾、盯着屏幕的姿势，一动不动。只有胸膛的起伏，变得明显而沉重。他的眼睛一眨不眨，逐字逐句地扫过那些诗句，扫过“黑云”、“甲光”、“角声”、“红旗”、“玉龙”……每一个字，都像一颗冰冷的石子，投入他沉寂的心湖，激起千层浪。

那不是纸，不是绢，不是竹简。是光。是禁锢在一片冰冷琉璃下的、会发光、会变化的字。字是对的，诗是对的，甚至那诗中描绘的边塞肃杀、壮怀激烈，也是对的。

可是，感觉全错了。

没有墨香，没有笔锋的顿挫，没有纸张的纹理，没有传抄时可能出现的讹误或个性化的笔迹。只有一种冰冷的、绝对精确的、千篇一律的呈现。像把活生生的血肉，制成了标准化的标本。

他仿佛能看到，在另一个时空，或许有书吏在灯下小心誊抄，有诗人于酒酣耳热之际挥毫，有将士在营垒中传阅这些带着血性与才情的句子……那些字句是活的，带着温度，带着气息，带着书写者和阅读者彼时彼刻的心绪。

而眼前这个……是什么？

一个“妖盒”，里面装着来自他故国的诗魂，却用如此诡异的方式囚禁、展示。

李承赫的喉咙里发出了一声极低、极压抑的，仿佛受伤野兽般的呜咽。很轻，几乎被窗外遥远的车流声淹没。